Amor Platónico e Queca Homérica

“Nada melhor para curar um amor platónico que uma queca Homérica.” Eis uma das muitas pérolas da sabedoria feminina. Daquelas que partilhamos estando certas de não rondarem ouvidos masculinos. Quem julga ser a curiosidade atavismo feminino, desengane-se – eles alongam as orelhas e o pescoço, inclinam a cabeça, dão um passo para o cochicho com a bendita (in)discrição que os caracteriza. Os homens são uns queridos, mas, perante a nossa argúcia, denunciam-se em menos de um suspiro. Mulher que é mulher simula indiferença, não censurem eles as esparrelas e fiquemos às escuras. Dia virá, numa adequada conjuntura, para um breve sublinhado nosso os deixar como barcaça à deriva – "porque artes do demo a gaja soube?" E nós naquela de inocente que o Divino escolheu visitar. Deliciosas cenas que evitamos perder uma. Meus queridos, convençam-se: as vossas pueris manobras são tão simples para nós como saber para que lado abre uma torneira. E mais digo: acautelem-se, porque homem distraído do bem que julga seu, cedo ou tarde fica sem ele.Uma queca homérica faz milagres. Não abundam como os pombos na rua. Nada disso. Requerem conjunção de inexcedível apetite e prato soberbo que implore: “come-me, come-me que para isso hoje sirvo!” É refeição para horas, longe da sandocha que, após dentada farta, empanturra. A meio, ainda o palato e as mãos e o resto que é sabido gritam de insatisfação. Repasto acabado, não se afasta a companhia - é quase certo haver lugar para mais umas dentadinhas. Chegado o sono que o papo-cheio suplica, foi-se Platão e ficou Homero. E não adianta argumentar com a hipótese do poeta épico ser lenda ao não lhe ser conhecida a terra onde largou os primeiros vagidos. Homero existiu e existe. Quem refeições à moda dele experimentou, não duvida.